Je fais dans l'ironie, mais personne ne me comprend... Lui peut-être, après s'être connu comme deux frères, mais encore... L'autre, qui malgré tout, ne comprend pas comment je fonctionne...
Quand je vais bien c'est que je vais mal, quand je vais mal c'est que ce n'est pas si grave que ça... Elles ne me prennent plus au sérieux, elles ont tort...
Aujourd'hui, ma bulle est noire, la fourmi sur son rocher s'est vu déloger par le faucon, en présence de la vipère et du lion... On ne raconte plus les histoires qui finissent mal, on ne garde que les histoires en rose, avec la sorcière qui meurt à la fin... Moi, ma sorcière est bien vivante et ne compte pas me lacher...
Ma bulle était jolie, autrefois. C'était un jardin, un joli jardin, avec un pendu qui tournait, la tête en bas, l'oeil avide, le sang aux lèvres, et qui me regardait quand je jetait la pomme, trop souvent goûtée et comme toujours mauvaise, dans la fontaine dont l'eau est maintenant si noire et si terne...
L'histoire, je vous la raconterai après. J'ai la visite de ma sorcière...
Elle...